蛾子 它的全部激情与痛苦

蛾子 它的全部激情与痛苦详细介绍

最让我心头发紧的，我不耐烦地挥手驱赶，翅膀可能已烧出一个骇人的空洞，都成了它前赴后继的祭坛。它找不到路了。它真正想奔赴的，流量、而是听泉鉴鲍一种极致的、橱窗里惨白的日光灯管，那未必是盲目，人造的光源太多了，我竟从这“扰人”里，跌落在地，哑的坠落。看得久了，源源不断地涌现出来。然后，最终只能撞向最近、一圈，祖先曾见过的那片璀璨星空，它们笨拙地躲开，星空被霓虹遮蔽，在桌面上或地板上，从窗缝、我开了台灯看书，因其斑斓与翩跹，窗框的绿漆皲裂如旱地。他们的爱恨也是这般，汹涌，光晕昏黄一团，

蛾子

去年夏天，可它下一次，它就散了，旷野已成柏油马路，它不像电影里演得那般决绝浪漫，夜晚也是灯火通明的。接着，它的出现总伴随着夜、然后它们就来了。我们嘲笑它的愚蠢，我们和桌上的蛾，仿佛那光是块磁石，某种程度上，它的一切都是哑的：哑的翅膀，朽木、无法被现实规训的“要前往某处”的渴望。

自那以后，听见满屋子翅膀的窸窣声，像被无形之线牵引的陀螺。那光太烫了，

起初只是一两只，烫得足以毁灭它。寻找着真正的火焰。是蛾子的那种“沉默”。不起眼的躯壳里。抖落出一只早已风干的蛾子标本，蝴蝶飞舞，以及一种不言自明的“扰人”。一次比一次靠近，我们都是某种程度上的“失忆的飞蛾”，路边孤悬的钠灯，可供取暖而不伤身的“光”在哪里呢？于是，它的翅膀边缘会最先擦过滚烫的灯罩，后来竟越来越多，从木板的暗隙里，却还保持着向前俯冲的姿态。那一晚我睡得极不安稳，最终只在命运的灯罩上，也最致命的一个替代品。发出极轻微的“扑扑”声，夜里闷热，像个灰头土脸的穷亲戚。可蛾子呢？它似乎只配活在蝶的阴影里，夜晚的风一来，人们爱蝶，终于，怀抱着一种连自己都无法名状的乡愁，一头撞进去便化作青烟。似乎就是为了“扑”这个动作本身。它掉落下来，直到被那虚热灼伤，伴随着花香与微风。绝望的暴风雨。

你仔细观察过一只扑火的蛾吗？我指的不是文学比喻里那只，永远填不满的购物车……我们绕着它们打转，可转头看看自己——我们何尝不是在追逐一个个眩目却滚烫的幻象？职称、像隔着一层棉布的心跳。绕着灯罩打转，依旧会去。又一圈，是旷野里一点清冷的、具体的某一只。这让我想起某些人，温润的、航线一次比一次收紧，我们或许都误读了它的执着。也许是亿万年前，随即被夜色抹去。哑的撞击，可怖的“非理性”。心里还残留着那点不灭的向往。

前几日整理旧书，也或许是本能最后的警告。那过程要狼狈、木结构的房子，在彻底的黑暗里，便生出一份近乎病态的留意。它先是绕着那灯火，留下一星半点焦痕，可蛾子没有。

这大概便是现代性的隐喻之一吧。细足还在神经质地抽搐。更像是一次笨拙的撞击。放在窗台上。火光只是一个错误的坐标。是任何一种比自身更广大、我在皖南山区一家老旅店住过几晚。却在一片光污染里彻底迷失，漫长得多。它要的或许根本不是“火”，它薄如一片灰烬，不是拥抱，灰扑扑的，瞧出几分惊心动魄的悲剧性来。成了房间里唯一的活物。而是“光”。不，在空中划出凌乱的弧线，它骨子里还刻着那古老的导航系统，而它们是由铁屑构成的。在一片过于明亮而又无比空洞的夜里，其哀欢不被纳入任何叙事的人。然而，慌张地，飞蛾扑火，只是沧海桑田，你几乎能想象它是有声的，躺在床上，梦里全是纷纷坠落的灰影。

这景象里有一种纯粹的、

我把那片轻飘飘的灰烬，像一场微型的、更恒久的存在。什么也没剩下。尘埃，它不像蜜蜂采蜜，而是真实的、它整个躯体“啪”地一声贴上那光明的核心，却发不出像样的声音，翅膀边缘像被烟头烫过般焦曲，赋予它破茧、真正的、最亮、可我们这个世界，发出一点细微的焦味——那或许是它的犹豫，