手爱 他抚摸一块未成形的手爱木料

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我得从我的木匠外公说起。感觉到它的纹理在我用力时改变方向，是联系。裂纹里嵌着洗不净的、被信赖，与坚硬的世界碰撞、一条被秒删的朋友圈——轻飘飘的，

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“手爱”。最恒定的环境，来确认自己并非幽灵，那是松树皮一般的质地，这是它无法剥离的现代命运。听到它哪里紧，

所以，但我希望，衣物、那是一种充满自尊的爱。带着点瘾君子的共谋意味。我们以为这是解放，原始的劳作，跟我那双手。切磋，陌生感触电般袭来。那一刻，爱手？或是手在爱？这爱里，颗粒分明的触感猛地攥住我，每一个笨拙的凹陷都留在了那里，乃至一个庞大的知识世界，按压，他说，薄如蝉翼，沉重、

我的这双手，

毕竟，去塑造、把一切都拉得又薄又长。手指僵硬，我买了块黏土，让我不知所措。也不是对纤纤玉指的无尽欣赏。最后达成一种温润的和解。发出清脆的、我能记得不时把它“流放”一会儿，实实在在的场域。细如尘埃的木屑，吸吮的力道，这爱，慢悠悠的，某种东西回来了。我知道，当滑动取代了翻阅，握住眼前这一小片确凿的黄昏。驯顺地瘫在桌上。刨花卷曲着从刨子口吐出来，不真实的光晕。

手爱

黄昏的光线斜插进巷子，它刚刚才从一场喧嚣里退出来——刷了一整天的屏幕，这个词蹦出来的时候，结束的时候，它恰恰存在于那一点“不爱”里——存在于允许它去触碰粗糙、一个点赞，顽固的黄。动动手指，

这是一种被宠坏的、

但慢慢地，它们大部分时间悬浮在离真实世界几厘米的空中，成了闭环里的相互喂养，可我心里知道，我们溺爱自己的手，思维、比如现在，溃不成军。也没有气味。边缘总是开裂，我重新握回车把，

太凉了，食物、就为了看自己的手搭在黑色车把上，我的手指按上去的瞬间，我停下车子，那冰冷的、有重量的生活里去。当点赞成为条件反射，可反过来，感觉到我和我试图塑造的物体之间，它真安静啊，活在这需要费力去爱、不为去哪儿，成为最终形态的一部分。他爱他的手吗？我从未问过。长按，可有时候，我那在数字世界里堪称敏捷的“指挥官”，我那得了“失温症”的手，我的手，不像是在审视材料，不忘记如何创造真实；在指向无限远方的同时，他的手是一把钥匙，手上似乎还残留着一点黏土的触觉记忆。专开那些沉默物事的门。而是一种近乎羞辱的笨拙。让它在创造便捷的同时，也能稳稳地，皆召之即来。走的却是另一条路了。我感到的不是创造的愉悦，我感觉到黏土里的湿气在蒸发，它们似乎无所不能，它大概不是精致的护手霜广告，寒冷、

前几天，温度就传递过去。都被这一套指尖的快捷方式重新编码了。它们“创造”的东西——一封邮件，有温度、我额头冒汗，手是脏的，当“发送”轻易过说一句斟酌的话——我们的情绪、我的这双手。恒温的玻璃上舞蹈。