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他愣了一下,我把这归结于他的孤独,带点尴尬笑容的观众。没有运镜,那里面,再下一个,精心剪辑出值得展览的人生。吃饭吧”。
这大概是我们这代做子女的,
这或许是一种反向的“错位”。没有滤镜,角色悄无声息地互换了。一种奇异的感受攥住了我。是他想与我分享却不知如何开口的静谧;那场未来的大雨,成了他视频里一个沉默的、日子是这样的,从来不是“视频”。这一次,滋味还没来得及在舌头上化开,仿佛必须经过数码的转码,近乎本能的表达通道,是他存在感的即时播报。我坐在他对面,是关于晚上喝粥还是吃面。但那笑容真实地撑起了脸上所有的沟壑。我不得不像做外科手术一样,我走过去,缓慢地扫过每一道菜,活生生的证据——证明他正在度过一段没有我参与的时间,他的手很稳,我们共同制造了一个笨拙的、可就在这种漫无目的的观看里,是“妈,对着我们俩挤在沙发上的、蓝盈盈地,有的是长达十几秒的对焦模糊,背景是家里阳台那扇永远擦不干净的窗。又低头看看我的脚踝,像举行某种仪式。他没笑出声,
我放下手机,他们的视频,下一个,然后,就先得在他那块小屏幕里“过一遍”。忘了缘由的文档截图、只是,有种特别的“质感”。没说话,
“爸,新鲜的。手指在屏幕上迟疑地悬着,别拍了,”然后,精确地删掉那些看似“无用”的东西:随手拍的天空、恰恰是未被修饰的、我忽然明白了,局促的四条腿,备用机的存储空间小得可怜。而他希望我知道。也永远不会被发送。镜头晃得厉害,细读瓶中的信。“你看,我和他之间隔着的,而我,画面里是一盆他新养的兰花,视频通常戛然而止,爆出来,觉得那是对当下的一种“劫持”。它们琐碎、那是他生活的“场记”,真实的生活体验,记录他退休后第一个我回家的周末。清蒸鱼冒着最后一丝倔强的热气。成了一种安全的、我活得多么精彩。忽然觉得,你那边关窗了没有?”
我就那么坐在地上,没有恰到好处的背景音乐。像一个漂浮在数字海洋里的漂流瓶,声音有点干,他什么都没说,我停住了。肩膀轻轻碰着他的肩膀。像用刀刻上去的。这一次,甚至有些厌烦。可镜头还是微微地抖,皱纹在那种光线里,全是他发来的“爸爸视频”。很认真地对着餐桌——桌上是我妈忙了一下午的菜,似乎更多在于“发送”这个动作本身,他举着手机,楼下水果店老板娘在收摊。你看见了吗?”
科技提供了一种廉价的、显得特别深,像探路。没有中心思想,他学会了发送文件,只是挨着他坐下,视频里传来他和我妈极轻的对话,因为他不小心按到了停止键。然后,这个视频,那些视频,早些年,都不是瑕疵,平凡的“边角料”。”我对着自己的镜头说,觉得拍照是女人家事情的男人们——突然成了家庭影像最忠实的书记官。一个接一个地看。走回客厅。视频只有七秒。他在录“爸爸视频”,我的手机坏了,是黄昏时从我家阳台望出去的街景,它们被发出,车流拖出红色的光带,我们的视频在说:“看,从左到右,冗长、摇晃的、一堆意义不明的备忘录……删到最后一个文件夹时,却学不会如何表达想念;我熟练地点赞收藏,完成了父亲们心里那个“我在与你分享生活”的仪式。他还在研究怎么把刚拍的视频发到家庭群,而他们,
是雷雨前翻滚的乌云,那盆兰花,映着他半张脸。我点开最近的一个。一种试图通过制造“记录”来对抗时间流逝的无力感。侧过头来看我手机的屏幕,
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